Pequeña fiestecita. Televisión. Gracias a ti. Llueve. Suenan los bolillos. La gente se aburre. La soledad atenaza. Hablé con Julio, se alegró y yo también. Bajan por la escalera, no se escucha al perro. Un vestidor lleno de zapatos y vestidos. Lo llenaría de guitarras y diversos instrumentos musicales. Más televisión. Color amarillo. Hoy pensaba escribir sobre ese color, pero tal .. No, esto es escritura automática. No pensar. Escribir. Bruto. Coca cola. Resucitar. Tu madre. ¿Y la mía? Sigue lloviendo. ¿Leo lo escrito? No, mejor no, me influiría. Se han salido dos del grupo. Suena el teléfono. Un solo whatsapp. Ya. Bueno, veremos. Necesito una púa. Fresas. No hay. Naranjas, ricas, me gustan. Martini con vodka. Me suena a James Bond. Paraguas. Zapatillas rosas. El sol no sale. Está en un vaso de ginebra. París, siempre París. Y el Sena. Quiero volver. A Moscú nunca fui, ni iré. Paraguas verdes, fresas limón. Tren a Moscú, conozco a quien lo hizo. No me atrae. Prefiero el sol, la playa, el nudismo, el mar, vino rosado frío y gambas de Huelva. Sigo ahora. Mejor no. Fin.